Кардымовский район родина многих талантливых людей, причем проявление талантов настолько разнообразно, что сложно перечислить даже сферы его проявления: музыка, вокал, поэзия, актерское мастерство, педагогика, живопись, графика, архитектура…
На страницах газеты мы периодически рассказываем о творчестве наших земляков, знакомим с новыми работами, приглашаем на творческие выставки, рассказываем о работе литературной гостиной и литературного объединения.
Сегодня мы познакомим вас со стихами двух наших поэтов, пишущих под псевдонимами: Алла Ром и Антон Молодой.
Эпиграфом для творчества Аллы Ром может служить ее же стихотворение:
Все наконец замыкает свой круг,
Но, я надеюсь, может быть вдруг
Будет светлей во Вселенной чуть-чуть,
Если окажется добрым мой путь!
В ее творчестве много любовной лирики, жизненных ситуаций и переживаний. В каждом стихотворении угадывается философия автора, основанная на вере в любовь и добро. Ее строки о природе пронизаны чуткостью к каждому дуновению ветерка.
Алла Ром любит жизнь и любит в ней все существующее и происходящее, рассказывая об этом в своих стихах:
Прощальное
Извлекая из корня
квадратного,
Отпускаю тебя на волю я,
Раз уж нет пути адекватного,
Безболезненного тем более.
Мне наскучили хитрости дамские,
Что как средства в быту подручные.
Если мы «близнецы сиамские»,
Кто придумал, что неразлучные?
И по нам, не лишённым сознания,
Отработает скальпель гения,
И настанет пора прощания,
А за ней и пора прощения.
Раны тонкой затянутся кожицей,
Ты в тумане растаешь дымчатом,
Только сердце от боли съёжится,
И состарится половинчатым.
Волчонок
Я пасынок, а значит
виноват
В том, что рождён и что живу зачем-то,
Что с гулькин нос приходят алименты,
Что недоносок и дегенерат.
Как ни крути, а я источник бед:
Любя без меры своего потомка,
Мой отчим разглядел во мне волчонка
И, видно, сам поверил в этот бред.
Ну почему тогда мой педагог
Сказал, что я умён и перспективен,
Подтянут, исполнителен, спортивен,
Но…стоит свой переступить порог,
Привычное: «Явился, дармоед?»
Легко обидеть тех, кто меньше ростом.
Не объяснить доходчиво и просто:
Я не урод, каких не видел свет.
Я просто мальчик, а не тварь, не зло,
Я беззащитен, мне всего двенадцать,
Я так устал! Я так хочу прижаться
К тому, кто мне готов дарить тепло.
А что же мама? Мама любит… но
Хотя бы раз вступилась для отмазки —
«Сыночек, ты опять сгущаешь краски»,-
Твердит, как заведённая одно.
Ну что ж! И я пощады не просил,
В душе, пронзённой жалом ядовитым,
Не ждал времён, когда мы станем квиты,
Не жду сейчас. Но где набраться сил?
Я просто мальчик…
Слова
Я злюсь, а значит,
неправа,
Хоть кажется — права стократно.
Я злюсь, и падают слова,
Копясь, как мусор у парадной.
Твой тоже не из лёгких нрав —
От слов жестоких сердце стынет,
И аргументы, где ты прав,
Звучат отнюдь не на латыни.
И мы, два мыльных пузыря,
Рискуем лопнуть от досады,
И ненавидеть втихаря
Тех, кто отныне будет рядом
За то, что станут нам верны
Душой без выгоды, так просто,
И мы окажемся должны
Любовь оплачивать притворством…
Обид нелепых кружева —
Надёжный путь на пепелище…
Бывают разными слова —
А может добрые поищем?
Криминальное
Неземные печали готовы дождями пролиться,
Осень с ветром пригрелись в парадной и хлещут Бордо,
Он летуч и проворен, она не успеет укрыться,
Год назначит судья, чтоб потом отпустить по УДО.
Будет эхом бродить крик отчаянный «Не виновата!»
Будет ветер-пройдоха терзаться вопросом «За что?»
Первый робкий снежок осторожно коснётся асфальта,
Осмелеет, закружится, люди напялят пальто.
Бледнолицая шельма напориста — всех урезонит,
Всех сравняет тотчас же под белым своим полотном,
Но не в лад, невпопад клён последний листочек уронит,
Тот застынет на глади ажурной нелепым пятном.
От усердия иглами пальцы исколет модистка,
Расшивая наряды в угоду несносной зиме,
Но откроется вдруг: под короною рецидивистка,
Знает не понаслышке она о суме и тюрьме.
А весна так юна! Так свежа, и со вкусом одета,
И щедра на любовь и тепло. Но найдётся вещдок,
И придёт ей на смену роскошное зрелое лето
С разнотравьем душистым. В нём каждый обласкан цветок…
Эти четверо мне, видит Бог, ни родня, ни подруги,
Но отречься от них, бедолаг, ни за что не рискну,
Пусть приходят (неся летний зной, листопады и вьюги)
Кто-то просто согреть нас, а кто-то загладить вину…
Надежда
Осень, примерь-ка мою одежду —
Младшенький сын твой — ноябрь — суров…
Я, как листочек, застряла между
Двух непохожестей, двух миров.
Тот, что потерян, наполнен светом,
Что впереди — там дурные сны.
Вдруг эта грань толщиной с газету
Призвана вырасти до стены,
До небывалости, до абсурда,
До разделённости берегов?
Только вот смертные верят в чудо
Вместе, и каждый в своих Богов.
Видно, мечтателям и невеждам,
Или мошенникам и лжецам
Где-то добыть удалось надежду,
И разнести её по сердцам.
Значит ли: в рай попадёт досрочно
В белом невеста, а с ней жених? —
Каждый уверен — он знает точно:
Небо придумано для двоих.
Так или нет, только мне неймётся,
Сытый бунтарь — тяжелобольной,
Вряд ли дорогу осилит к солнцу
Тот, кто питается беленой.
Что остаётся от сути птичьей
В стае прикормленных сизарей?
Ими усвоено на «отлично» :
Тот предпочтительней, кто щедрей.
Если же нет — ни пера, ни пуха:
Раз уж считаешь себя звездой,
То уповай на Святого Духа
С манной небесною да водой.
Бунт наказуем. Иссякнут силы,
Неба разверзнется полынья,
Чтоб родилась из песка и пыли
Новая сущность — другая я.
Время крадёт голоса и лица,
И повторяет круговорот,
Следом за скромницей медуницей
Снова черёмуха зацветёт…
Антой Молодой в одном известном журнале рассказал о себе вот что:
— Своё первое стихотворение я написал в возрасте
3-х лет. Выглядит оно вот так:
Калина-Малина.
Охотники идут
И ружья на плечах несут,
А дерево качнулось
И всё. И всё прошло…
Такая вот житейская философия от маленького
ребёнка. Мне очень нравится думать о том, что в трёхлетнем возрасте я выдал
опус в стиле традиционной японской поэзии, но, скорее всего, это не так. Хотя,
в качестве примера, ниже размещу произведение одного из классиков японской
поэзии – Рёкана Тайгу:
Высоко в горах,
За кручами снежных вершин
Нашёл я приют,-
Зимою не видно следов,
Ведущих к лачуге моей…
Мой путь к стихам, как к делу всей жизни, был
долог и тернист, но я его нашёл и не планирую с него сходить!
Эпиграфом к подборке стихотворений Антона Молодого я выбрала вот такое его стихотворение:
Иногда я пишу стихи.
Если они тебе нравятся —
Заходи.
Пообщаемся.
Не всегда мои строки легки.
Хотелось исправиться,
Но по пути
Намаялся
И передумал. Неисправим —
Диагноз или иллюзия?
Оставлю ответ другим.
Я сам не в курсе.
***
Я не устану говорить спасибо
За всё, чем в этой жизни я богат:
За по-смоленски тлеющий закат
И разнотравье у турецкой глыбы,
За вечера в компании друзей,
За происки врагов, что заставляли
Порожняком уплыть в чужие дали
И возвратиться с багажом идей.
***
Ветер затих, гордый нрав сохраня,
Ведь до заката дня
Тот, кто охотно плевал на других,
Сам наплевал на себя.
***
Не советуй мне быть терпимей
И к вещам относиться проще…
На твоих убеждениях – иней!
На моих — ослепительный росчерк!
Ты искал наслаждение в малом.
Я – старался урвать побольше.
Ну и что у тебя осталось?
Ничего. Вот и я о том же.
***
Я удивляюсь очевиднейшим вещам.
Мне не понять, когда гроша не стоит слово,
Когда любой поступок театрализован,
А люди — некое подобие плюща.
Они и рады бы расти, но нет опор,
А без опоры плющ — сорняк или декор.
***
А знаешь, мой друг, я по прежнему помню
Всё то, что случилось до боли давно…
Я воспоминаньями пропасть заполню
И крылья почувствовав прыгну в окно!
К тебе прилечу и скажу: «Как случилось,
Что мы с тобой стали, как два мудака?».
А ты мне ответишь, что всё изменилось,
И взрослая жизнь к детской дружбе строга.
Я ждал что угодно, но только не это —
Срок давности дружбы не может истечь!
Не став копошиться в старинных сюжетах,
Не произнося громогласную речь,
Я просто ушёл! Через тернии улиц,
Названий которым по-прежнему нет…
Как жалко, что мы с тобой так разминулись
На тропах друг друга оставив лишь след.
***
Сидел я в парке на скамейке
И с упоением читал.
Вдруг мне, как будто — бы закладка,
Промеж страниц листок упал.
Листок был жёлтым. Это странно,
Ведь всё зелёное вокруг.
Я удивился и подумал:
Жизнь быстротечна. Если, вдруг,
Я сам увяну слишком рано
И слишком быстро опаду,
Надеюсь, что меня закладкой
В хорошей книжице найдут.
***
Я до безпамятства люблю
Застрявших в юности друзей.
Бывает так, что дни идут
Все бытовей и бытовей.
И тут они, как майский гром,
Ни разу не предупредив,
Поставят на уши весь дом.
Меня от спячки разбудив.
